***

Я читаю свои стихи. Там про ночь и добро в груди,
Одиночество, боль и страх. И про выбор своей судьбы.

Вспоминаю, кем был тогда. Задаю сам себе вопрос:
Что с тех пор поменял в себе? Дотянулся ли я до звёзд?

Понимаю, что стал другим, сохранив идеалы детства.
Но при этом остался тем, кто среди людей ищет место,

Ищет тех, кто не ранит словом, кто поймёт иль хотя бы примет.
Да. Я тот же упрямый мальчик, что не знает, зачем он в мире.

Я всё также порой считаю, что не нужен своим друзьям.
И всё также не сплю ночами, посвящаю себя стихам.

Я одиннадцать лет рифмую. С этим вроде бы нет проблем.
Но кому это интересно? Никому. Так тогда зачем?..