Поманит куда-то сорока,
И сердце опять застучит,
Уйдёшь по тропинке далёко
От споров, измен и обид.
Неброские, все полевые -
Как эти цветы хороши!
И вытянешь ноги босые,
И глянешь - вокруг ни души.
Сидишь, как в намоленном месте.
Под ветром храня лепестки,
Доверчиво как-то, без лести,
Коснётся ромашка руки.
Поймёшь, что не страшно в пустыне,
Что мысли, как прежде, чисты
И что одиночество ныне
Роднее мирской суеты.