И пока во мне хныкало детское горе,
И еще не кончалась зима,
У окна я стояла, смотрела на город,
Что отстроила за ночь сама.
В нем сквозь стены стеклянные светится хвоя,
Колокольни, дороги, мосты над домами.
В нем, бывает, случается что-то плохое…
Понарошку всегда, и, конечно, не с нами.
Музыкантша из бара домой возвращается –
Ветер треплет ей шарфик и рыжую челку,
Невесомые гроздья на лозах качаются…
И ахматовский – белый,
И цветаевский – черный.