Я снова в недрах кабака
на тёртых бабушкиных лавках
с привычным видом знатока
готов примеривать удавки -
друзей истории… Мой ум,
вконец сочувственно прозябший,
вдруг уплывает в кара кум
челном улыбки бесшабашной.
Всё как всегда, и хорошо...
Воркуют жизненные соки
в пустынной сытости, взошёл
конфетный полдень в чревостоке.
О главном принято молчать.
Не надрывайся, собеседник,
меня заставив промокать
твои предъязвенные бредни.
Мы все откуда-то, куда
дверь открывается привычно,
где вкус семейный пирога
из века в век - столь сладкозычный…
прабабка как-то испекла…