***
О боже, как женщины скользкой
Душою зловещи.
Так было, так было, наверно, во все времена.
Ты любишь Ее,
А она — лишь красивые вещи…
Пусть любит,
Пусть любит
Пусть любит
Красивые вещи она…
Ее ты разлюбишь…
И к черту пошлешь— всю!!! — с вещами…
Не вечно терпенье поэта,
Когда в душу падает грязь…
О боже, о боже, как мы обмельчали,
Как мы обнищали
И в душах с вселенскими звездами
Рушится, рушится, кровная связь…
Когда-нибудь встретишь
На улице женщину эту
И с недоуменьем и грустью
Ты вспомнишь свой пыл,
И спросишь себя:
Неужели всей страстной душою поэта
Ничтожество это ты пылко когда-то любил?
Кивнешь и ответишь ты ей на улыбку пустую,
И вспомнится
Осень,
Зима и больная весна…
Люби лишь себя!
И немножечко — Музу Благую…
А женщина эта…
Пусть любит красивые вещи она…