Ты всегда выбираешь, что важнее, дороже,
Многоточием завтра выстилая свой путь.
Это странное чувство, что, рябью по коже,
Словно ритм отбивая, чеканит - "забудь".
Плоскость книжной страницы - апогей нашей жизни,
Все, что прожито было и дорого нам,
Всё исчезнет, оставив вопрос, кем мы были,
Создавая культ жизни, не построили храм.
Всё, что кажется завтра - не случится вовеки.
Что вчера - существует лишь в наших мечтах.
Бестолково короткая жизнь человека,
Угасает везде - и в умах и в веках.
Наставления ради, излагаем потомкам
Неумелое чувство, как нужно прожить.
Только правильно - нет, есть как есть, да и только.
Мы же сами не знали, как грамотно быть.
Умирает, во смраде гниющего тела.
Убиваем себя, зарываясь в "могу".
Это наша вина, что другим нету дела.
Что давно не нужны ни друзьям, ни врагу.
И корежась от спазмов умирающей плоти,
Лицемерно взывая к спасенью вверхах,
Позабудем всех тех, кто ошибся в заботе,
Не поняв, жизнь потратил на мусор и прах.
Мы конфетка, чей фантик ещё не раскрыли,
Чья обертка всегда исчезает в конце.
И никто не поймёт нас, которые жили,
До тех пор, пока смерть не увидят в лице.