"Мы на край земли придём, мы построим новый дом
И табличку прибьём на сосне..."
"И на Марсе будут яблони цвести!"
(Строки из песен)
Нам повезло – плеяде поколений,
Вдруг в полный рост поднявшихся с земли,
И ни Хрущёв, ни Сталин и ни Ленин
К ней вновь пригнуть уже нас не могли.
Те, кто прошли с боями полЕвропы
Сквозь дождь свинца, сквозь пламя и золу,
Не захотели больше жить в окопах,
А потянулись к свету и теплу,
Отмывшись от вчерашней смертной гари.
Простую радость всем вокруг даря,
Взлетели в небо спутник и Гагарин,
И бригантины плыли по морям.
Пройдя урок жестокий в старшем классе,
Страна была мудра и молода,
Ждала Сибирь и яблони на Марсе,
Мы жили для любви и для труда.
РАБота…раб… нет – творчество и взлёты!
Смеялось солнце, воздух был так свеж,
И над страною звонко плыли ноты
Задорных песен, радостных надежд.
Ушли в былое горестные стоны.
Рвы. Клевета. Вагоны для скота.
Поэты собирали стадионы,
Учёным пели: - Многая летА!
А барды… ах, какие пели барды!
А как сердца стучали: - Не молчи!
Всё громче раздавалось слово Правды,
Всё глубже зарывались стукачи.
Но вне пределов зрения и слуха
Не ставшей твёрдо на ноги страны,
Номенклатура жирным мёртвым брюхом
На нас вновь взгромоздилась – со спины
И разместилась прочно за плечами,
Узду накинув снова на народ,
Заманивая глупых калачами,
А поумнее – призраком свобод,
Да сказками, одна другой красивей.
Вор беззаконный – стал «В Законе Вор».
На части расчленённую Россию
Хозяевам продали за бугор.
Посыпав солью вскрывшиеся раны,
Народ друг с другом сталкивают тут:
Там – на майданах скачут обезьяны,
А там – по норкам червячки ползут,
Ища по миру: перед кем прогнуться?
На кайф меняя и отца, и мать:
Попить, пожрать, потрахаться, ширнуться…
Да лоха отыскать – и ободрать.
И стукнутых по темечку лесиной
Уж не разбудит стонущий набат.
К чему Поэт в торговле керосином?
Он здесь опасен – и опасен бард.
Протухли переваренные массы
Отрыжкою дешёвого вина,
Ни паруса не манят и ни Марсы.
И сгнили внуки. И мертва страна.
Ни песни, ни стихи уже не в радость
Утратившим надежду на века,
Лишь кто-то грустно машет на парадах
Плакатиком «Бессмертного полка».
Стих тех времён когда-нибудь сквозь годы
Прочтёт случайно кто-то – ну и что ж:
Мечты бессмертны, доброта, свобода –
Да за прилавком разве же поймёшь?