Сойдя с коловорота скучных дней,
устав лежать в своём анабиозе,
она — о нем, а он теперь — о ней —
в окурками испепелённой прозе.
Так проще быть, завинчивать в томах,
хребты словам скреплять, вбивая сваи
любого "я схожу тебе ума" —
без лишних в телеграммах выживая.
Зачем предлоги, если мир — предлог
с разбега в жизнь, как в воду с горной кручи?
Допустим, им полжизни не везло
на встречи, но теперь-то выпал случай.
В обоих есть уменье не ломать,
попытки силы: "не имею права".
Но это "я схожу тебе ума" —
заслуженно им давшаяся правда.
С неё и размотать иной виток.
Не спать с изменой самому себе же.
Она его — до каждой запятой.
Он для неё — как в самый первый — нежен.
Откуда это вторглось и смогло?
Неужто это дышит жизнь в затылок?
Им столько друг на друга не везло,
что невезенье совесть искупило.
Сойдя с коловорота, как с резьбы,
очередную телеграмму, словно выстрел,
ловя собой, — им остаётся быть.
Молясь любви и всем телеграфистам.
23.02.17