У бродяги-волка нету дома,
он живёт на стареньком ковре,
там, где оседают крошки сдобы
на его мохнатой голове.
Он совсем мне, серенький, не страшен,
я к нему прилягу на бочок.
Папа разболелся вновь «за наших»,
пьёт зачем-то пиво, дурачок.
Очень жалко волка, маму, папу,
детства, что уходит навсегда.
Я во сне поглажу волчью лапу,
вырасту, но друга не предам.