У меня в руках доживает
последние дни февраль,
по венам разгоняется ток.
Я уже не знаю куда девать,
и куда загонять этот нож.
Внутривенно любовь меня душит,
душа уже прибитая висит на петле.
Слетаются со всей округи вороны её кушать.
За что… за что все это мне?
Ведь я максимум разгонялся,
но остановки всегда соблюдал.
Я уже год как бросил гоняться
за счастьем.
Да, я бросил бросать, но не бросил писать
и не бросил себя ломать.
Наполняя кровь алкоголем,
вытесняю зачатки меланхолий.
И в забвенье забыв, что бросил бросать,
начинаю опять бросать.
В первую очередь себя,
не зная куда девать,
накопившиеся литеры
и рифмы.
Накопившиеся эмоции,
часть из которых украл
и которые отравляют меня,
словно уран.
А как же хочется забыть все плохое.
Как хочется забить насмерть совесть.
И выблевать чувства гнойным комом,
встав бесчувственным китам вровень,
умирать в лужах бензина,
при этом попытки помочь,
пропускать, как прохожих всех, мимо.
Запускаю под кожу эндорфины,
в надежде быть счастливым,
но они все погибли
и я сложил их в могилу.