Быть может, я пришёл из снов твоих,
Быть может, из фантазий, я не знаю.
Пространство разделили на двоих,
И не о чём другом я не мечтаю.
И не желаю ничего совсем,
И мне теперь уже никто не нужен.
Я знаю, я счастливее, чем все,
Хотя тобою я обезоружен.
От слов твоих и взгляда я робел,
И от любви своей терял рассудок.
И глаз твоих чарующий расстрел,
Пронзал меня букетом незабудок.
Я сотни раз и тысячи убит,
Но иногда мне, всё же, странновато.
Душа моя нисколько не болит,
Я воскресаю в отблесках заката.
И снова, задыхаясь от любви,
В объятиях друг друга, в лунном свете,
Ты шепчешь мне: - Любимый мой, живи,
Не принимай всерьёз расстрелы эти!
И, словно птица Феникс, возродясь,
Из снов твоих я всякий раз являюсь.
Но, Боже мой, как быстро пронеслась,
Вся ночь, с которой я с трудом прощаюсь.
И новый день рождается опять,
В нём очень много радости и шуток.
Ты будешь в меня заново стрелять,
Букетом самых нежных незабудок!
* * *