Хотелось бы с тобой поговорить,
Найти в стихах связующую нить
И душ завесу приоткрыть слегка,
Но жизнь хрупка, как крылья мотылька...
Hикто теперь cмешно не назовёт,
И плачет дождь ночами напролёт...
Готова стро́ки выправить рука.
Где рукопись? Где ты? Тиха тоска.
***
Посвящено моему отцу, Постникову Л.Л.