Дождь проливной, Он холодный и злой.
Глушит мелодией, Но он живой!
А люди бегут от дождя и боятся:
“Мне б не промокнуть, не замараться”
Но в этой холодной стене, как крича,
Гитара надрывно лишь может звучать.
И вечно простуженным, ей в унисон,
Голосом парень орёт иль поёт.
Поёт то он песни, прошлых, тех лет
Когда воспевали любовь, а не грех.
Когда люди пели душой и слезой.
Но не деньгами, не с мыслью плохой…
А люди проходят, мол, что за дурак?
Он уже весь и промок, и озяб.
Да и ладно бы просто гулял,
Ещё и гитару с собою он взял.
Но им всё равно, что с душой у него,
Для них он безумец, дурак и изгой!
Никто не поймёт, зачем он поёт…
Никто не поймёт, почему под дождём…