Мне сколько раз казалось, не вернусь.
Причин так много, но одна дорога.
Но нет, держусь ещё пока, держусь.
Ну, хоть чуть-чуть пока, ещё не много.
Тоскливо в Мариинке в феврале.
Вороны за окном- чужие души.
Вода в пластмассе на придвинутом столе,
И недогрыженный остаток груши.
Страдальцы тихие, что нам теперь дано?
События одни, у всех похожесть в лицах.
И не глядеть, а вылететь в окно
Так хочется, с толпой проспекта слиться.