Бывает, день поклонится закату,
и человек становится иным,
и старые свиданья не нужны,
и некому сказать, и не с кем плакать.
А прошлое так странно, скучно, блёкло…
Рассеянно сканирующий взгляд
наткнётся на музейный экспонат –
сухую муху меж оконных стёкол.
Не оживёт. А за окном всё тот же
бесцветный замороженный окрас.
Усталый человек в который раз
меняет отработанную кожу.
Тоска по небу всё острей, всё горше.
Последний луч просверливает твердь.
Темнеет. И желание взлететь,
чем безнадёжнее, тем больше.
Живое небо от него сокрыто
серебряным окладом облаков.
Отдайте же ему (без дураков)
для мухи предназначенные крылья…