Стонут о будущем тени пророков,
Ждут мертвецы, веселясь, своих сроков.
В пурпурной сладости лживых туманов
Жёны священников пляшут кан-каны.
В снах зеркалов одряхлевшей старухой
Отблеск души мне колдует на ухо.
Мир у конца своего Сотворения,
Новым пространством становится время.