Стол. Стулья.
Стакан. Бутылка.
Мысли - ульи.
В кармане дырка.
Было бы в прошлом,
Но есть одно но,
Есть здесь и сейчас.
Слишком давно.
Реальность сурова,
Что держит здесь нас,
Давим мы снова,
Кто тормоз, кто газ.
Увы, не меняется,
Ландшафт на пути.
Кто-то стреляется,
Кому-то надо сойти.
Надеяться нечего,
Вера утеряна.
Словно смерть кречета,
Завтра потеряно.
Боль и досада,
Душа промокашка,
Может так надо,
Жизнь как рубашка.
Поизносилась,
Штопай, не штопай.
Кому-то приснилось
Окошко в Европу.
Шаг в окно,
Дорога зовёт.
Ему всё равно,
Что завтра умрёт.
И вот красное на сером,
Одним меньше телом.
Чёрным по белому,
Слава смелому.
Итог.
Стол. Стулья.
Стакан. Бутылка.
Мысли-ульи.
Идут поминки.
03.01.17