Говорят, любовь живёт три года.
Максимум, четыре, это край.
Мол, кого ты там не выбирай,
Выбор твой не сделает погоды.
Говорят, что страсть легко проходит.
Вроде как, ты привыкаешь к ней,
Чувства все становятся слабей,
А потом уходит пароходик.
Врут, поди… Статьи об этом пишут,
Глупости такие говорят.
Сами всяких дел понатворят,
И, зачем-то, виноватых ищут.
Как, порой, удобны эти слухи,
Их придумал тот, кто не любил.
Кто не захотел, не сохранил.
Или этот кто-то был не в духе.
Для любви не создано шаблонов.
Просто ей не дайте умереть,
А себе – остыть, перегореть.
Вот и всё. И нет других законов.