Новочеркасск, ты младость моих лет.
Да, я не волк, но Серый по прозванью,
И Родина моя, - Бирючий Кут.
Не требую я званья, но призванью
Всегда служил не покладая рук.
И шёл, скользя, не тропкой, но тропою
Проторенной в обход майданов и дворов,
Зашоренных не то, чтобы тоскою,
А безучастностью усталых хуторов.
Ведь там, вдали, от раненного время,
Здоровый дух оставленных домов
Взыскует за наследственное бремя,
Забытое в знаменье городов.
Да и к чему, дворовые забавы
Принцесс усталых с томными глазами,
Стабильные и наглые подставы
Для чужаков с нелепыми правами.
Ты свой в своём двору, но всё ж не боле,
И не всегда спасают общие места,
Врагов нажить несложно даже в школе,
Коль не прикрыта в сущности спина.
А хочется свободы, праздной воли,
Уйти на речку и исчезнув на полдня,
Глазеть на поплавок, мечтая об улове,
И вспоминать о кружке молока.
Деревня, - лето, однозначно только лето,
А остальное: садик, школа, - кутерьма,
Проблемы бесконечные как вето,
Изложенное публикой двора.
И что теперь, я житель городской,
Бирюк, забывший вольные просторы,
Фантазии мои, мои оковы,
Да и в степи нет воли никакой.
А лишь воспоминания, намёки,
Курганов полустёртых немота,
Бессмертников ряды на солнцепёки,
Полыни горькой, сладкая тоска.
2017г.