Глядя в окно, наблюдаешь уставший, несчастный мир,
так же рыдающий ливнем, как сотни столетий прежде.
Яро, но тщетно штрихует полотна небес пунктир
каплей, повторенной тысячекратно, в пустой надежде
заштриховать утомляюще серым небесный холст,
чтобы признали живущие – серый, отныне, первым
цветом в палитре для сущего. Чтоб не стоял вопрос
выбора цвета для неба: «Каким? – Голубым иль белым?»
Взглянет ли солнце когда-нибудь снова в мои глаза?
Дымчатой ватою облако, их защитит от зноя?
Неба угрюмого лик полоснёт ли когда гроза
скальпелем молний, сверкающих никеля белизною?
Гроздьев, забытых ветрами на ветках рябин сорву ль, –
красно-оранжевых капель на фоне, на снежно-белом?
Гаммою радуги будет ли песни мне петь июль?
Солнца закат, горизонт обведёт ли пурпурным мелом?
Глядя, в единственный света источник, – в своё окно,
вдруг понимаешь, насколько неявственна перспектива,
если б пространства, ведущего взгляд к горизонту, но
даже и времени – суть – убывающего актива
жизни, – великой иллюзии, но... – Вариантов нет,
как и гарантий: «Смотри продолжение сериала».
Знаю, что многих устроил бы этот простой ответ.
Многих, которым «Кассандра цыганская» не гадала.
03 марта 2017