За вчерашним безмолвием снова придут шторма.
Ветер снесёт мне крышу до самого основания.
Не надо считать стихи и складывать их в тома.
Мне достаточно мысли об их существовании.
Мне достаточно знать, что где-то живут слова,
обретают форму, как мысль обретает действо,
мне достаточно знать, что я до сих пор жива,
что строка - есть повод, но чаще - она же средство.
И тогда не страшно испить как отраву ночь.
И тогда не важно, что сад онемел без птиц.
И уже не больно, что тебя не читает дочь.
И уже не горько, что рядом так мало лиц...