мне всегда казалось, что жить нужно по определенным правилам.
если стихи, то с рифмой обязательно, если целоваться, то только с парнями.
я изучала всех внимательно. их движения, слова, какими живут мечтами,
но ничего. о себе. не умею рассказывать.
от одного въелась фраза "вышка" и привычка каждое воскресенье праздновать,
в другие дни у тебя работа, у меня - учёба. не вышло.
потом бредила голосом её и особенным произношением: "чувак".
поцелуи по пьяни. ничего серьёзного. для неё. для меня - страдать.
затем появился он - вечно счастливый и с улыбкой демона,
мне нравятся такие. за ним хотелось следовать,
быть верной и забыть об остальных,
но мы не сошлись во мнениях,
убив в нас тот сильный порыв.
и снова лишь монитор, блокнот. осознание одиночества.
объявила всем бойкот, называя это творчеством.
стена, шкаф, стол, окно,
бессмысленное существование,
как и писал сам Блок,
исхода нет. есть только выживание.