Не поёт океан в этом месте глухом,
Где всё тихое, сонное-сонное.
И на фресках стволов, что облеплены мхом,
Не увидеть его, нарисованным.
Верю я в непонятную родственность душ,
Спотыкаясь о влажные корни:
Этот лес по весне, вспенив сонную глушь,
Расшумится волною зелёной...
Март.