Снег у дороги жёлт и ноздреват,
похож он на домашний постный сахар,
что мы варили много лет назад,
когда конфет был выбор маловат,
но перед будущим зато не знали страха.
В кастрюльку старую (вдруг пригорит слегка)
песок стаканом мама отмеряла,
воды лила, немножко молока.
И долго, не расплавится пока,
я эту гущу вязкую мешала.
А варево- проснувшийся вулкан,
из кратеров плевалось жаркой лавой
то мимо, то стреляло по рукам,
коричневело, к стенкам прилипало.
Заглянет папа, ладен, невысок,
и седины в помине на висках нет.
-Что стряпаете? постный сахарок?
А я –то думаю, чем вкусно пахнет?
И вот сварилось лакомство. Скорей
разлить по блюдцам немудрену сладость.
В ней полости воздушных пузырей,
в ней мартовского снега ноздреватость.
Застынет- чай вприкуску, разговор.
Незримо счастье над столом кружило.
И было вкусно. Просто оттого,
что все здоровы, молоды и живы.