Этот город не мой,
Ни надежд ни попутных оказий,
Только ветер степной,
Греет крылья под куполом крыш.
Написать бы письмо,
Старым пользуясь методом связи,
Адрес взяв на прокат,в разухабистый
март
Где черёмухи цвет,
Грусть полощет в лиловых закатах.
Дождь,как чья то слеза
Бирюзовою вязью в рассвет.
В ускользающий след,
На прозрачных, как воздух,плакатах
Парой строк о любви,
Но на письма запрет.
Этот город не мой...
Может мается он от простуды,
-Слышишь пение птиц?
Здесь ведь тоже должна быть весна
с шелковистой травой .
Переменчивый март,разбросает
в траву изумруды.
И тюльпановый рай на пергамент
страниц
Межсезонный каприз,
Или тяга к зеркальной репризе
У молчания, наверное, тоже
не мало причин.
У промокших витрин,
Кружит ветер наброски эскизов.
Как заслуженный приз
Из весенних картин.