Украсть чужое счастье - нет труда,
Свое построить - дело непростое,
Ведь если разум состоит из льда,
То сердце не останется в покое.
Великих нет, и идеальных тоже,
А есть лишь скрежет остриЁм души
По тонкой и невинной белой коже.
На ней мои остались миражи.
На ней остались все мои мечты,
Которые не воплотить в реальность,
И пагубные мысли мерзлоты,
Любовь, тоска и прочая банальность.
Всем нашим миром правят холода,
Да самолюбие в быту людское.
Украсть чужое счастье - нет труда,
Свое построить - дело непростое.