ОДНА
Она одна.
И то - как шлак перегоревший, гравий,
за счёт каких-то писем, фотографий,
зеркал, исподтишка окна...
Иосиф Бродский
Она одна...
Теперь то чувствую я очень верно,
давным давно её я не доверенный.
Не слышен голос мне её, и смех,
и кажется: что было между нами - грех,
коль скоро так отбросила меня
в тот час, когда при свете бела дня
сказала : " Я уже и не люблю".
С тех пор промчались годы... Все ей шлю
К Святому Валентину поздравленья,
мне самому и ей на удивленье.
Она не слушает и первой прерывает
звонки к ней на мобильник. Я не знаю,
осталась с кем, кому досталась и надолго,
наедине, с того ей сколько толка?...
Она одна...
Я, если честно говорить, то - тоже,
хотя себе признаться в этом сложно,
хотя уже не те мы с ней, что были,
когда горели, одиночками не стыли,
когда обоих так внезапно било током,
когда касались мы друг друга ненароком...
Она одна...
Мне кажется услышанное правдой,
и оградилась с кольями оградой,
и пусть туда мне путь перегорожен,
и красный свет в её окне не ложен.
Пусть это свет перегоревшего былого -
по прежнему не сказано ни слова...
Она одна...
Ну, может быть, с приблудной кошкой,
которую нашла продрогшей на дорожке...
Считайте - не одна...