Твой беден слог, твой голос слаб, но ты слагаешь — чернь и раб, но ты слагаешь, зная: тьмы твоих стихов — крича, немы'; они — цветы бледней зимы, они — для нищенской сумы, они — безумца и слепца нектар от жажды и пыльца.
Они — случайным, неродным; они — без славы сразу в дым. За каплей капля — в каждой раб, и ты вконец уже ослаб, — ни голосов, ни нот, ни слов твоим стихам — лишь ветхий зов в недоприснившиеся сны тиши, что тише тишины...
...где оживают соловьи, где дразнят детством «чьи вы чьи», где над тобой встаёт трава — большая, словно дерева', — вся, прижимаясь к небесам, — и крыша-дом, и купол-храм.
Где — мал, но птичьим голосам ты крикнешь в небо: сам, я сам!
Кричи, кричи до хрипоты,
до хрипоты, до немоты,
и, в небо голову задрав,
переходи на шёпот трав,
на снов ведический язык,
на carpe diem, вечный миг,
на рыбьи заморозки слов
с огнём целующихся дров...
...переходи уже на душу
и слушай, слушай, слушай, слушай:
как мир приник к тебе... притих —
и твой...
а ты...
cлагаешь стих...
декабрь 2016 г.