Вечер меланхолии. Читаю стихи под аккомпанемент свечей. Мы с этой ночью сегодня в доле. Она для всех, Я же - ничей. В этой подспудной роли, в пьесе, где не прописан текст, два шага до потери крови и десять от бесчисленных бегств. Исполосованный веткой скорчился помятый лист газеты, упавший в лужу, но бывший чист. Я, конечно, знаю ответы на каждое "может быть". Но устал так сильно теряться где-то. Скажи пожалуйста, к чему вся прыть?
К чему всё бегство от дня ко дню? — И эти мысли я прочь гоню.
Что ж, говорится, что это время не перейти мне и словно бремя с собой нести всю жизнь свою. Но я не знаю, что невозможно. Беру билет и уж лечу.
Мы непреложно еще раз встретимся иль снова свидимся в беспечном сне. Что было завтра, моя Провидица, великодушно поведай мне.