Ты из-за простыни глядишь,
Главу, запрятавши в подушку.
Подолгу думая, молчишь
И ищешь памятную кружку…
Ты пишешь странные стихи,
И рассуждаешь о поэтах.
О женской прелести руки,
О том, что на руку надето…
Ты ждешь ответной доброты,
И, вспоминая «ваше» счастье,
В минутах славной суеты,
Ты говоришь прохожим: "здрасте"…