стараюсь писать, спотыкаюсь на каждый строчке.
у моего вдохновения седые виски, две дочки.
как оле лукойле поит сладостным молоком
и никогда не станет моим полноценным стихом.
оно так пахнет весной, сочетанием рифм и слов
натяжением взглядов, смыслов, расстояний и городов.
мое вдохновение без крыльев, приехало по земле.
никогда не станет шедевром моим, - лишь ветром в моей голове.
ведет меня нежно за руку по набережным на марш.
шепчет 3 слова на ухо... эти вот: "крым не наш".
скажите, а что мне нужно то? cреди сотни тысяч слов.
среди лицемерных эпитетов, общественных глаз-оков.
среди равнодушных оскалов и ненавистный речей.
среди глупых штампов в паспорте, не менее глупых cмертей.
вот это три долгих года, висевшее на кресте.
взяло себе и воскресло... к 37й весне.