Временами я представляю себя случайной —
не живу, а приснилась, выдумали с тоски.
И с тех пор я всего лишь слепок, я отпечаток чьей-то вскользь прикоснувшейся к памятному руки.
Кто-то силится откреститься или проснуться, как усталость или одежду под вечер снять.
Или выдумать точную схему, набор инструкций, чтоб когда одиноко, опять представлять меня.
У меня из недели осталось одно сегодня, словно кто-то прилежно стирал с остальных страниц.
Я сижу и смотрю, как меня от меня уводят, и пытаюсь хоть что-то привычное сохранить.
Сколько их, написавших меня в голове, прогнозах, превративших своими пометками в черновик...
Прочитай меня, как человека. Не сон. Не прозу.
И впиши в меня что-нибудь честное о любви.
19.02.17