Ремонт окончен. Настроения не скрою –
Оно прекрасно, как пришедшая весна!
Смотрю весь день на итальянские обои,
И мне приятна их живая белизна…
Любуюсь формою вазона у порога
И дивным шёлком ниспадающих портьер…
Спасибо мастеру – дизайнеру от Бога –
За то, что новый созерцаю интерьер.
Но кайф ловила я недолго визуальный…
Мужской носок у витража – как в горле кость.
А я, признаться, как все женщины, банальна…
Короче, мужу намекнула я про гвоздь,
Ну, тот, что в стену забивать он не умеет…
Сказала, жилки в муже творческой, мол, нет…
У всех подруг мужья обои сами клеят,
А мой не может даже сделать табурет!
Вдруг мужа в кресле развернуло как-то круто…
Три раза дёрнулся игриво левый глаз…
Да если б знать мне в ту недобрую минуту,
Что так мой Коля в трудовой входил экстаз!
Кошмар в трёх актах я описывать не буду…
Мне доказал, от гнева красный, молоток,
Что руки Коли прорастают не… оттуда…
Ну, что ж, осталось подвести теперь итог…
Гвоздей абстракция, меня не впечатляя,
Напоминала ржавый падающий снег...
Я заключила: среди предков Николая
Ван Гогов с Рубенсами не было вовек.
На грех про жилку вспомнил творческую Коля
И, отодвинув от стены большой диван,
На итальянских свежеклееных обоях
Нарисовал к восьмому марта мне тюльпан…
А табурет прилично выглядел бы, если,
Запив Мартини корвалолом, сев вдали,
Забыть о том, что муж собрал его из кресла,
Того, что днями из столицы привезли…
До поздней ночи Колю творчество вставляло!
Не в восхищении от собственных идей
Сижу вот, думаю: Чего мне не хватало?
Ужель тюльпана, табуретки и гвоздей?