Прощай, когда бы этот Март,
Касался пальцами земли,
Ресстапливая земли, и едино
Расскачивая песенный Арбат,
Промчавший наши тени мимо.
И слово на столе, как звук пустой
Тональностью своею ставит паузы,
Немыслимые этой густотой,
Как жаль мне вас товарищ Маузер.