Алым шелком пролился закат,
В алых бликах деревья и птицы...
А когда о войне говорят,
То она не замедлит явиться.
Тает солнце над пыльной горой,
Гладит бриз виноградные робы.
Нам все это казалось игрой,
А не смертью с косою у гроба.
Носит ветер золу у дверей,
Сиплый колокол стонет тревожно.
Ничего нет на свете мертвей,
И беспамятней, и безнадежней.
06.03.17