Уличный поэт, чего скрывать,
Берусь за пачку в день раз пять,
Сижу, курю, ловлю я рифму,
Но не по слову лишь "прошу".
Сижу часами за столом,
В мозгах вместо полок ком
Мыслей, что я перебрал,
Что сложно будет я не знал.
И вот ты видишь новый стих,
Что пять минут назад на тетради был.
Под маской я скрываю нервный бзик.
Тетрадь, расписавшую, закрыл
И пишу для вас все то,
Что не сочтете нужным или интересным вам.
Не хотите, не читайте, это же мой хлам,
Что пишется от чувств,
Иль плохо мне,
Иль хорошо,
Иль может быть я пуст,
Иль камень на душе.