Дождик что-то по ночам пишет:
Постучит по «клаве» и снова
Замолчит. Сквозь чуткий сон слышу,
Как, пытаясь подобрать слово,
Всё бубнит. Хоть разобрать трудно,
Но, сдаётся мне, - роман этот
Неоконченный такой нудный,
Что забросит он его к лету.
Не выходит у него проза.
Мне поэзия его ближе.
Вы бы слышали его грозы!
Ну буквально же – улёт крыши!