чувство вины заглушается лишь вином:
с каждым глотком исчезает моя печаль.
черным пятном на могиле твоей венок,
бледные ангелы хмурятся и молчат.
в чем же был смысл идти за тобой ко дну?
я был уверен, что ниже упасть нельзя.
не потому ли Бог выбрал тебя одну,
а мою душу и Дьявол к себе не взял?
кто-то решил посмеяться на небесах,
так как крылатым я, видимо, не чета.
и потому ровно год я решаю сам,
что тебе на ночь хотелось бы почитать.
может быть, Диккенса? или роман Дюма?
есть ещё «Психо» и «Кошкина колыбель».
я перебрал уже сотни твоих бумаг
и знаю больше, чем знала ты о себе.
в этих заметках есть кое-что и про нас:
белые простыни, дымчатая печаль,
в мартовском воздухе пара неловких фраз,
тёмные лодки, целующие причал...
ты записала и мелочи вроде тех,
что мне не нравятся гауда и дорблю.
сидя на кладбище, в угольной темноте,
я понимаю, как сильно тебя люблю.
жаль, лишь одно ты не ведала про меня:
если вспять повернулось бы времени колесо,
я всю вселенную с радостью б променял
просто на право хранить твой спокойный сон.