Если б я стихи писала своим умом,
То давно прекратила бы это делать,
Исчерпав то, что знаю. Но мне само
Всё приходит. И строго в моих пределах
Пониманья – на максимум по тому,
Что со скрипом уже и могу представить.
Пропускная способность ведь – по уму,
К сожаленью. Но восприятье давит
На него изнутри, всегда вынуждая то
Осознать, чему он и слов не знает.
Расширенье - давлению выход. Оно итог
Тесноты многих лет, которая доконает
По-любому. И разум нащупает наконец
Что-то связное в сенсорных данных новых.
Так творится скачок из прежних границ-колец,
И для новых реалий придумывается слово...