Опять на склонах свежая трава,
опять шальные зачастили грозы,
опять-опять кружится голова
от запаха раскрывшейся мимозы.
Весною жарче солнечный восход,
поют звончей в лесех расцветших птищы...
Ещё один на свете прожит год,
что никогда уже не повторится.
Я б дней отсчёт в году не с января,
а с марта вёл, апреля или мая,
когда с рассветом вешняя заря
горит-горит, над долом полыхая.
И словно юность отворяет дверь,
и на душе так сладостно-тревожно,
и так легко, ведь не было потерь -
всё впереди и всё ещё возможно.
Промчался год, растаял без следа,
как будто он и не был прожит нами...
Журчит по склонам вешняя вода
и закипает звонкими ручьями.
Весенний мир загадочен и прост,
он всё вместит - надежды и печали,
и радуга над ним взошла, как мост
в грядущее, где грозы отзвучали.