Я текст, который верно не прочитан,
прямое слово, считанное криво.
Я знаю как и где оно горчит вам
и чую как вы делаете вывод.
Меня выводят, словно на параде,
небрежно расставляя запятые:
"казнить нельзя...". Но я оставлен ради
деления на гласные густые -
какие "О"! "О ней, о нём"... они же
не автор - непонятная паскуда.
Вам каждый звук собакой руки лижет,
поэтому помилован покуда.
Мне никогда ни одного вопроса
не задавали в жизни прототипы,
а это просто, господи, так просто,
что и просить о малости противно.
Сожми мне руку "что там под строкою?",
сотри строку горячими губами...
Я вечный текст, обрывок непокоя,
где "я живой" читают "несгибаем".