Я никогда не писал о тебе стихи,
Ты никогда не был в моей памяти,
Хотя, ещё недавно ты утопал в моей дружеской любви,
Но нет тебя в душевном моём фундаменте.
В живую с тобой я помню только день,
Но он сыграл в моей жизни свою роль.
Ушла от ночной луны тогда тень,
Я не буду вспоминать те часы, позволь?
А в другие дни были письма только,
И далёкие через метры взгляды,
я тогда не понимал, нисколько
Отчего эти каменные преграды.
Но даже просто письма с тобой
Были интересны, я правду говорю,
Были тогда маленькой мечтой.
Вызывает смех то, что я сейчас пишу.
Потом я понял всё, и что-то внутри
Меня перевернулось, ты трусом оказался,
Видимо я и не понял, что ты без души,
А ведь ещё в начале ты мне единственной надеждой показался.
Я был в истерике, задыхался,
Писал тебе, тебя ругал,
Ты ведь так громко другом назывался,
А сейчас ты ни капли не переживал.
Потом типичное для века нашего молчание,
Без объяснений, разговоров, ничего...
Так любят люди такое наказание
Для тех, кто к ним привык, это признак века сего...
В начале было больно, я не вру
Но сейчас, честно, как-то всё равно,
Смотри, как сейчас спокойно я хожу,
А ложные обещания, это только твоё.
Не знаю, что ты думаешь теперь,
И что в голове твоей мой "друг".
Думаю иногда:"укусил бы тебя паук."
Зачем жизнь создала это ужасный круг?
Это первый и последний стих о тебе,
Хотя... если захочу я обязательно напишу,
Опять не очень весёлые строки о тебе,
И в них опять всё печально опишу.