За окном зимы руины.
Дождик по дорожкам брызжет.
Мне не пишут, нет причины,
Да и как её отыщешь...
Мы становимся всё дальше,
С нами жизнь, дела и даты.
Все, кто мне писали раньше,
Вряд ли вспомнят адресата.
Прошлого не потревожат,
Ни привычек, ни уклада.
Та, что жду, – писать не может,
От другой – и век не надо.
От неё – и в лес, и – в кому,
Так, чтоб и не возвращаться...
Для чего же мы знакомы,
Если нам нельзя встречаться.
Только по делам и – к дому,
Как зверьё по норам лисьим.
Без звонков по телефону,
Телеграмм и важных писем.
Без конца и без начала,
До последней самой точки.
Жду... Но почта не прислала
Ни полслова, ни полстрочки...
***