***

На пыльных книгах, жизни нет.
Лишь в строках след земной печали,
Я открывал тебе, свой свет.
Который мы, не замечали.

На пыльных полках, след времён,
Забытый новыми годами,
На подоконнике письмо.
Которое писалось нами.

В котором след твоей руки,
И почерк, мне давно знакомый.
Теперь всё тает от тоски.
Теперь здесь новые законы,

Привычки старые, а ты,
Спешишь мне быстрыми навстречу.
Шагами легкими, во сне.
Надеюсь, я тебя замечу.

Теперь те письма, вопреки.
Я не забуду, ты писала,
Не знаю нежности твоей,
Ты мне во сне ещё сказала.

Отныне, не пиши письмо,
И книг твоих давно не надо,
Пусть сердце тает от тоски.
Как ты, февральская прохлада.

Отныне, мне не ты покой,
Мне пыльных строк твоих не нужно,
Пусть сердце тает от тоски,
И всё вокруг давно так чуждо.

Алексей Иваницкий