ключ азарта будет бить по венам,
как зимний томик Марка Твена,
только лучше.
наконец, достану старый велик.
алюминиевая рама мне напомнит
на ноге синяк, что поогромней,
деревенскую избушку.
воспоминания голоса гармони...
и я...
обмажу цепи мягким маслом с воска,
надую к летним вечерам колеса.
и с кладовки
выбегу вприпрыжку босым.
буду колесить лесами километры,
встречу тихий, теплый ветер.
гряну со сноровкой
руками вверх с горы, цепляя ветки,
вновь с головою
окунаясь в детство.