День восьмой... Понедельник, быть может?
Он утюжит, и даже корёжит.
И – капризы и страсти-мордасти…
День восьмой разрывает на части.
У зимы оторвали краюху,
Отогрели меж рамами муху? –
И жужжит, и транжирит-тревожит.
Ну, на что это всё же похоже?
На чудную весеннюю вьюгу?
На любимую или подругу?
На глоток дорого вина?..
Подняла из подвала весна.
Реки-руки, плывут берега,
Речи топят тропинок снега.
И гудит, и зовёт, белый наш пароход, –
Катит он колесом всё вперёд.
Это март, как положено, – март.
Холод в сердце сменяет азарт.
Не успеть, не найти!.. Непременно взойти!
Возвести, светлый храм на пути.
08.03.17