молчат сейчас мои уста.
им трудно передать словами,
как папа целыми часами
сидел с палитрой у холста…
то набережную реки
писал он долго, кропотливо…
а то бывало – не с руки…
забросит холст.
он сиротливо
стоял в углу и ждал пока
у папы будет вдохновенье,
писать с огромным увлеченьем,
как волны хлещут берега
и неба синь… изгиб моста…
художника уже не стало,
а память душу вновь пытала
и в скорби замерли уста.
9 марта – год как нет папы.