В копилке памяти и запахи, и звуки…
Порою в прошлое уносят далеко…
Картины детства представляются легко,
В них часто вижу папины родные руки.
Заворожённо сотни раз я наблюдала,
Как, не спеша, скользил фуганок по доске,
Как капли пота выступали на виске…
От папиных движений глаз не отрывала.
Вдыхала аромат смолистой светлой стружки.
В кудрявый ворох так хотелось мне упасть,
Зарыться или в нём покувыркаться всласть…
А в «перекуры» пили из холодной кружки.
И мне, малой, уж было вовсе не до скуки,
Когда изделие закончив собирать,
Отец над ним вдруг принимался колдовать.
Лились другие краски, запахи и звуки…
На это волшебство смотрела, не мигая:
Вот маг умело в краску кисточку макнул…
«Красиво ль?» – папиной улыбкой подмигнул,
Мазки уверенно и точно направляя…
Работая, он пел (ему я подпевала)…
Чуть с грустью иногда, без лишней суеты:
«Пришёл солдат…», «калина…», «белые цветы…»
Что было позади тех лет, тогда не знала…
Даниловна