И есть, что сказать, но не хочется.
И есть, что писать, но не пишется.
Пустая строка - как пророчество.
Кривая душа - как излишество.
И, вроде, зашторены окна.
И, вроде бы, замкнуты двери.
Я верю в твои белокурые локоны,
Что были когда-то на этой постели.
Я верю: когда-нибудь сбудется,
Я верю: когда-нибудь свыкнется.
Планета по-прежнему крутится,
Хоть мы с тобой по раздельности.
Однажды и ты заблудишься
В суровой сибирской метели.
Иди лишь на звук, что слышится.
Но знай: ты уже на прицеле.
Мы встретимся в облачном атласе
На старых скрипучих качелях.
И вновь в твоём тоненьком голосе
Услышу я птичье пение.