Он жил... а, может быть, и не' жил,
как все, любил покайфовать...
себя во времени изнежил
привычкой - тихо попивать.
И жизнь ему казалась лодкой,
в которой надо течь забить,
он, по привычке, шёл за водкой,
чтоб только с ней поговорить.
О том, что всё вокруг достало...
и мир - не тот, и сам - не тот,
и шляться, вроде, не пристало,
а вот... нечистая несёт.
Как неприкаянный, бездомный
на лавочку он сел опять...
а небо так над ним бездонно,
что хочется стихи писать.
И по утру он их напишет,
с улыбкой доброй на лице...
и горькою слезой распишет
вдруг вспомнив о своём отце.
Вдохновение - Вячеслав Смирнов-Неженин
<<Великое авось>>
http://www.stihi.ru/2017/02/27/9005